Totalmente constipado de la nariz, aire frío, sol ardiente, el desierto al atardecer, las chozas ahumadas por el fuego, cadáveres asados por todos lados, helicópteros que sobre vuelan nuestras cabezas, diminutas e insignificantes.
Los años no han pasado en vano, todos somos más viejos, ya no sentimos nada ante la destrucción más que la satisfacción de un trabajo bien hecho, que cuando nos hayamos ido, nada vuelva a crecer.
La guerra es la única manera de ser humano, lo demás son intermedios para lidiar con la culpa hipócrita que ha sido forzada dentro de nuestro sistema nervioso, en realidad la culpa no existe, es una fantasía, de mal gusto si me preguntas.
El odio no es necesario, no hay nada más destructivo que la racionalización extrema de cualquier asunto, finalmente destruyes algo porque es lo correcto, lo necesario, lo único que puedes hacer.
Los cadáveres se convirtieron en cenizas, el desierto ya solo es frío, hay que ir a incendiar el mundo, un lugar a la vez.
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