Las calles grises y el frío, la fuga de agua en la esquina de siempre, los niños que juegan cosas violentas en el pasto, el tipo que lava su auto con música ochentera a todo volumen, las señoras que chismean sobre los vecinos, mi mamá gritandome desde la ventana, las chips blancas que escaldan mi lengua, el Beto que camina detrás de mi, Nayeli que me mira desde la ventana sin poder salir, Marusia, Nube y sus papás en el brasilia crema con flores, huele a hippie, Arnulfo y su taxi, la señora del 6 y sus 14 hijos, el güicho pasándose de lanza con alguien, perros callejeros que acosan a una perra sola y se la cogen por turnos hasta que uno se queda atorado, Tacho y su reven de dos semanas, huele a pomo, mi alfombra llena de polvo, música brasileña de fondo, las puertas están abiertas, es sábado.
El silencio gris de las calles repletas de coches estacionados, rejas por todos lados, nadie en la calle, el pasto muerto, la ropa colgada en la ventana, 3 tipos en la esquina que venden y compran, las puertas están cerradas, es sábado.
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